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Saludos cordiales
SERVERCRONOS
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A Carliu

Cayó la margarita sobre el océano azul de sus ojos, exhausta y marchita, victima de un aciago devenir, de un molesto desenlace. En su mundo encerrado dentro de su pequeña isla de cristal podía adivinar el paso de los días, el tic-tac del tiempo. Jamás se atrevió, ya cansada, a saltar más allá de su orilla, más allá de sus paredes de color rosa. Sus padres la habían educado desde lo idílico, lúcida fantasía que teñía su adolescencia, sin pensar que estaban convirtiendo a su hija en un extenuado colibrí que luchaba por alcanzar un mundo extrapolado e irreal.
Clara podía oler el musgo de la juventud las risas y correrías que se colaban por los anchos ventanales de Mascaró, pero la gente que vivía fuera de la isla la ofuscaba, vivían de otro modo, hacían otras cosas, parecían decidir… Ella no estaba preparada para salir, no sabía volar.
Un día apagó la luz de la habitación, salió de la casa y quedó sentada de espaldas a su sueño de cristal, el mundo era ahora su destino.
Murió mecida por el viento de una jauría hambrienta de envidias, ira y poder, aplastada por un mar de desengaños. Clara nunca perdió la sonrisa.

Mon 12/09/06

Li dedique este conte a una personeta que está a punt de naixer, per a que puga viure dins de un mon de comprenssiò, oportunitats i amor. (Le dedico este cuento a una personita que está a punto de nacer, para que pueda vivir dentro de un mundo de comprensión, oportunidades y amor)

El verano había acabado. Estaba en la playa, hacía viento y no había ni rastro de bañistas. A lo lejos, una mujer lanzaba una pelota a sus perros. El viento era fresco, caía la noche, y entonces sería frío. No había nadie más. Las manos en los bolsillos le olían a un falso limón. El del lavaplatos perfumado. Un aroma que devenía asfixiante. Lo sentía corrosivo, más que el zumo de limón porqué esto no era limón, era algo químico. Y lo químico nunca le había parecido sano. Quizás extrapolaba una mala experiencia.
Ahora estaba tranquilo. No quería mirar atrás, el restaurante donde había pasado el verano trabajando quedaba a su espalda. Literalmente no quería mirar atrás. Contemplaba el mar, aquél era el único mar que conocía. Si bien todos los mares son el mismo océano, y todos el mismo charco de agua.
Aquellas jornadas entre columnas de platos sucios le había ofuscado. ¿Por qué tenía que pasarse el verano trabajando en aquello? Y oía las risas de los turistas maleducados, y quejicas. Les odiaba y hundía los platos en el agua como si fueran sus cabezas. Y uno, y otro, y llegaba a echarse en la cama, extenuado, con unas ganas enormes de llorar. El dinero no lo era todo. Pero era lo único que no tenía. Y todo consistía en aguantar.
Había venido por ese mar. Había arriesgado su vida, agarrado a la barcucha como musgo a la roca.
¿De qué le servían sus estudios aquí? ¿Y su experiencia de más de siete años como profesor?

Había esperado al patrón en la calle, al Sol. Llegó y le echó un vistazo. Lo mandó a la cocina, a lavar platos. ¿Era el trabajo que nadie quería?
Pronto escuchó y oyó cosas. La conclusión, de una lucidez alumbradora, le clarificó que la vieja Europa estaba incomoda que sus manos tocaran la comida. Sus manos, parecía, eran para los desechos, y aún así, la cocina no tenía ventanas y nadie le podía ver.

El mar le calmaba. El verano había acabado. Había transcurrido como el agua del grifo, días insípidos y fugaces. Y cada uno de ellos, le fue horrible, y ahora formaban, todos, una masa uniforme que le pesaba en el pecho. ¿Por qué?
Europa le había engañado.

Fledermaus 12/09/06

Obstinación, fervor, fogosidad, entusiasmo, intransigencia, apasionamiento, exacerbación, intolerancia, exaltación, fanatismo.
Sucede de repente, sin más. Intentamos extrapolar el devenir. La sociedad misma extenuada observa la magnitud del suceso. La multitud se agrupa y unos a otros se reconfortan. El país de las oportunidades y de la libertad sufre un duro golpe. Un brote de violencia provocado, tal vez, por la prepotencia y por el abuso de poder mostrado a lo largo de los años.
Ofuscados por tal acto, les invade un océano de dudas, ¿Qué o quién les ha llevado a esta situación absurda? Inmediatamente se apresuran a buscar culpables. Han tenido suerte, su cabecilla, su guía es un líder lúcido. Inmediatamente traza un plan de venganza, ojo por ojo. Los tanques aplastan el musgo que crece cerca de la ciudad.
Un niño juega con su camión de cartón. Los soldados, vestidos de camuflaje invaden su hogar. ¡Sois unos asesinos!, gritan. No tienen piedad.
Los niños de la ciudad agarran sus pistolas y acentúan su odio. Viva la libertad ¡BOOM!

Desde entonces hasta ahora han muerto muchos padres y madres con familia, sólo quedan pequeños niños huérfanos llenos de odio, por ambas partes, ellos no entienden lo sucedido, nosotros tampoco.

Suprunaman 11/09/06

Idea original: Armando
Existió una vez un niño al que todos llamaban Goloso. Goloso era un buen chico, pero cuando se trataba de golosinas se volvía poco más que demente por tenerlas. Peleaba con otros niños y hasta mentía a sus padres para obtener los suculentos dulces.

Pero su fascinación eran los helados. Simplemente no podía resistirse y se metía en muchos líos por causa de su adicción.

ba sentado en la plaza con sus amigos pasando la tarde con amenas pláticas y juegos, cuando el señor Benito apareció con su carreta de helados y paletas de fruta. Ya sabían todos lo que pasaría; Goloso se volvería loco y querría comerse todos los productos del carrito sin importarle nada ni nadie.

Pero ya el señor Benito estaba advertido y no le vendió, ni le regaló nada, solo se fue de largo y Goloso se quedó algo pasmado.

Esa noche deliró con fiebres por la falta del dulce y pidió con tanto afán en sus sueños ser el dueño del cono de helado más grande del mundo; uno que nunca terminara.

Al siguiente día, fuera de su casa lo esperaba un nuevo vendedor de helados y le ofreció uno de regalo. ¡Goloso aceptó encantado!

Sostuvo en su mano un barquillo de chocolate. La primera bola de helado fue de vainilla. Luego una de pistacho, Otra de menta, Fresa, mango, chocolate con chispas de colores. Café, moca, cereza, miel, y hasta algunos sabores exóticos, como camarón con piquín y pechuga de pato.

Una tras otra las bolas de helado se fueron apilando hacia arriba. Una línea infinita se perdió después de varios metros hacia el infinito. Atravesó nubes y el cielo azul hacia el espacio.

Goloso no cabía de la emoción; su sueño vuelto realidad. Y mientras más pensaba en alguno otro sabor, más helados aparecían. Pero después de varios días se fastidió de tanto comer lo mismo y su panza era como una gran pelota a punto de explotar.

Quiso deshacerse del helado y no pudo. Trató por todos los medios, pero no lo consiguió. Y desde aquel día, el pobre Goloso no come otra cosa que helados de distintos sabores y a todas pares donde va, lleva su barquillo en la mano con una torre de helados que llegan más allá del cielo.

Sus ojos verdosos, se escondían tras unos lentes que no dejaban de mirar el acantilado. Cada tarde, antes de que el ocaso fraguara su ruta, se sentaba con su libreta y bolígrafo “bic” en una gran roca gris, en cuyas faldas se asentaba el musgo depositado por el devenir de las olas, en sus salpicaduras húmedas y saladas. Allí versaba sus poemas, la única manera de mantenerse lúcido en un mundo de prisas y lógicas aplastantes.
Alv no es un chico igual que los demás, no lo es por la sencilla razón de que siempre busca algo más detrás de las palabras, de los sucesos, de las formas y hasta del silencio. Tiene el tesón de llevar sus sentidos hasta el punto de ofuscarse y extenuar su ya delgado pero atlético cuerpo.
Sólo la inmensidad del gran océano y sus pensamientos envueltos de poesía consiguen extrapolar el mejunje de imágenes inquietas que pasean por su mente.
Esas aguas profundas le llaman cada día, le hablan desde abajo, el abismo que permanece entre ellos se cruza con miradas cómplices de hadas muertas que sólo él sabe que existen, esperándole, con cantos rimados, espumas sazonadas y amores eternos; al pequeño poeta le espera la magia del verbo.

Chajaira 11/09/06

Las palabras que nos sirvieron de inspiración para este juego fueron las siguiente:

DEVENIR

EXTENUAR

EXTRAPOLAR

LÚCIDO

MUSGO

OCÉANO

OFUSCAR

Esa quincena pusimos los siguientes temas a encuesta, para seleccionar el que serviría de ejercicio creativo para la segunda semana:

Wenstern
Erótico
Ciencia ficción
Romántico
Terror

Y ganó el TERROR por 3 votos.

Una mirada, un deseo.

Es algo internacional, el deseo, creo que incluso en el Polo Norte debe existir…
Llegar a otro país, sea cual sea su raíz cultural, no deja de tener algunos matices que lo hacen propio, genuino, especial.
Una vez despojados de las burocracias aduaneras creo conveniente despojarse tambien de los tópicos preconcebidos. Cuando alguien viaja a Cuba, cuentan las gentes, que necesariamente tiene que ser por “amor”, esa es la historia que nos cuentan tantas y tantas noticias, documentales al puro estilo Callejeros, una revisión fugaz con entrevistas montadas en Sound Forge sobre qué y cómo hacer en un determinado país.
Por tanto viajamos a La Habana con el derecho a ser “amantes” por obligación y esta actitud no deja de sorprendernos cuando uno, vicioso del observar, se da cuenta que allí hay escenas que narran otra historia.
Pude ver las miradas del deseo de esos hombres atados a su tierra, viendo pasear a esas agraciadas mujeres de piel tostada y prohibida, como reservadas a aquellos marinos venidos de ultramar. Con cierto recelo, con rabia contenida…

© Ramón J. Usó 2009

Tardé en encontrarlo. Demasiado rápido se movía de un pueblo a otro. La cantidad de crímenes se hacía insostenible, y yo tenía la obligación de prenderle. Me había comprometido.
Como un bólido, alcancé mi destino. El lugar se insinuaba perfecto para la captura.
Tenía la oportunidad y los medios. Fue sencillo, demasiado quizás.
Era sólo un muchacho, un adolescente.
Lo interrogué en el mismo lugar de la captura y, de su declaración, aún recelo.

“Lo que había tardado en decidirme, y ahora que ya estaba del todo convencido para mudar y emprender una nueva vida, me salía con éstas: los padres…¡Qué no harán ellos para retenernos a su lado! ¿Tan difícil es admitir que uno ha crecido y puede defenderse y salir adelante sin su ayuda? Me costó situarme, no me habían explicado nada y era necesario hacer las cosas bien, de lo contrario, duraría poco en aquel sitio. De hecho así ha sido. “ Pero hijo... ¿qué vas a hacer? —Preguntó mamá. — Mira que a nosotros nos sacan de la rutina, y nos sentimos perdidos... Además está el asunto ese que te hemos comentado. No creo que hagas bien marchándote. Pero está claro que al final harás lo que te venga en gana… No comprendía el propósito de por qué mamá me hacía tan ingenuo. Esos cuentos funcionaban cuando niño, pero ahora... ¿Cómo creerme semejante cosa? Se cuestionaban, como en un complot, mi capacidad para salir adelante. Tampoco viene mal del todo agudizar el ingenio e intentar subsanar esta pequeña dificultad. Si es que existía. Y ahora me dice usted que ¿era cierto?
Mamá se había empeñado en no perderme de vista. ¡Ojala le hubiera hecho caso! Se le había metido en la cabeza, que si intentaba salir de casa, era por que tal vez estuviera sufriendo algún cambio importante. Era cierto. Las madres, siempre tan suspicaces...”

Después de los nervios al enfrentarme al mito, sólo me hubiera faltado tener que soltarlo. Lo que algunos son capaces de decir para intentar librarse.
Me admitió que como en casa no se está en ningún sitio.
Los licántropos, en los tiempos que corren, se han acostumbrado demasiado a la alimentación un poco más aséptica. Tanto derramamiento de sangre no nos gusta.

Monelle/CRSignes 11/09/2006

Sólo una piel oscura, unos moños de colores y la mirada entretenida
hicieron que olvidara, la tristeza de los niños que nunca tuve.
Anclada en su mar me vinieron los dolores contraídos y yo hice pujos
con los recuerdos de olores a batas blancas y anestesia localizada.

Volví abandonar a mis hijos entre el calor y la humedad de las calles,
les lloré una vez más queriendo arrancarles de mi ombligo la vida,
cordón cortado y no destruido que aún litiga en mis estremecidas entrañas.

Sólo sus palmas y sus plantas en contraste tan blanquecinas y rosadas
dieron calma a aquellos fetos de mi cuerpo abandonados en el pasado.
Pero… ¿Dónde están mis niños de ojos azulitos como el mar no engendrados?
¿Dónde están los cabellos ensortijados de mi niño entre tus dedos y los míos?



Chajaira 30/01/2010

“…Esta es la historia
de la niña Maria Elena,
de su madre devota,
de su novio y de su padre…” cantan los mariachis.

“Se cumplirá el destino”, decía amá. Había desaparecido de su mirada la fiebre que arrastraba. Vestida siempre de negro, una sombra la seguía. “Es el ángel —afirmaba —y cuidará de ti”. No recuerdo ni un solo minuto, en el que no rezara. Devota a San Rafael, llevaba su escapulario hasta para dormir. Mis padres discutían precisamente por eso. Nuestra familia se desmoronaba desde hacía años. “San Rafael, mi niña, es el único que puede salvarnos”, decía llorando, mientras de rodillas, rezábamos esperando a apá de alguno de sus largos viajes.
A apá, le caía de madre Eduardo, y si lo aguantaba, era por los favores que le regalaba. “Esto si que es amor por una hija”, gritó el día en el que anunciamos el enlace, dos semanas antes del juicio que condenaría a Eduardo, padre del niño que esperaba, a cinco años de prisión por tráfico de armas.

“…En el rancho paterno,
el tequila y la birria
bañan y perfuman el suelo,
mientras, en otro estado
la sangre de las armas exportadas.
se derrama por todas partes…” los mariachis acompañaron el desfile nupcial, intentando disimular el cansancio que arrastraban de tanto tocar.

De blanco inmaculado entré en la iglesia.

“…En la ceremonia los mariachis
seguimos cantando.
aguardando que la boda termine
para después seguir con el borlote
de la niña Maria Elena,
echar papa como animales,
y chupar hasta empedarse...”

Con el beso, las puertas volvieron a abrirse.
Desde la sacristía podían escucharse los gritos de apá. El lenguaje soez, se mezcló con los lloros y las súplicas. Eduardo no purgaría los delitos de su jefe. La sombra misteriosa de amá, intentó apartarme. No la dejé y el traje se tiñó de rojo. Todo había terminado.
Desde el otro lado, veo las consecuencias de mi muerte. A Eduardo lo mató mi padre, por haberme asesinado. “Se rompió la familia”, repite mi madre, mientras aquella sombra se aleja. Parece un ángel.
Los mariachis concluyen su corrido, al ritmo lento del cortejo que me acerca al rancho.

“La niña Maria Elena desea
probar un pedazo de su tarta
amá no la deja,
si antes no le limpia la falda
que le manchó su novio
que descansa como ella
al lado de María Guadaña.”

CRSignes 041209

— Anoche tuve una idea genial para un libro.
— ¿De qué iba?
— No consigo recordarlo. Llevo desde la mañana con este propósito. Mira, traigo un bloc de notas por si logro hacer memoria.
— ¿Y no recuerdas nada?
— Soñé con una estructura muy bien encajada que podía dar pie a una novela. Era todo un gran complot, pero teniendo el esquema, podría desarrollarla. Lo sé. Veía los capítulos tan claros,…
— Deberías dormir con el bloc en la mesita de noche, y anotar la idea como un bólido justo al despertar. Yo recuerdo los sueños justo al abrir los ojos, luego, a la que me muevo o me levanto, se esfuman.
— Ojalá fuera así. Yo al despertar tengo el cerebro aséptico. Pero en seguida me asaltan las tareas del día, como en una agenda… pero del sueño nada, ni rastro… Lo vi tan claro, cada capítulo daba pie al siguiente, en una estructura encadenada, perfecta y precisa como el cuerpo humano con sus músculos y sus nervios, un equilibro anatómico perfecto.

Al día siguiente.
— Ayer no te hice caso. Maldita sea. Lo del bloc.
— ¿Has vuelto a tener una idea genial?
— He vuelto a tener la misma. He soñado ese esquema, y esta vez todo estaba aún más claro, veía hasta frases. ¡Cielos, qué frases!
— Esto empieza a parecer una de esas fábulas griegas, el escritor que no lograba escribir su idea. Y cada noche se le repetía, como el mito de Prometeo y…
— Voy a mudar mis hábitos: iré a dormir temprano, así esta noche, me despertaré en el sueño y lo anotaré de un tirón, todo lo que pueda.

Al día siguiente.
— Hombre, qué tal, ¿lograste...?
— Lo que escribí anoche.

Me entregó una pequeña hoja de bloc, doblada por la mitad. La desplegué y leí el gran esquema de la novela que iba a escribir.
En la hoja sólo había escrito:
“Chica conoce a un chico”

Fledermaus 09/09/2006

En el país de los duendes y las hadas, vivía Pablo, el segador.
Había aprendido el trabajo de su padre, todo un mito en el condado. El chico también era un lince en las artes de la siega. Mudaba la hoz de una mano a otra con una soltura despampanante y segaba con un nervio sin igual.

Se hizo el propósito de hacer fortuna y, con su lustrosa hoz en el zurrón, se fue al condado vecino, más cerca de la ciudad, a ganar su primer sueldo.
Al llegar se quedó atónito. En los campos, las máquinas segadoras habían sustituido a los hombres, aquello era un complot contra él… no encontraría trabajo y sus ilusiones se vinieron abajo.
Durante todo el día estuvo recorriendo granjas y campos, haciendas y cercados… y no encontró nada. Se hizo de noche y, vagando en la oscuridad, le pareció ver a lo lejos un enorme campo de trigo. Se acercó y, bajo la luz aséptica de la luna menguante, le pareció que la mies estaba a punto de ser recogida. No veía nada pero, como un bólido, emprendió la tarea pensando que el amo del campo le recompensaría al ver un trabajo tan bien hecho.
En poco tiempo había terminado la faena, el campo había quedado limpio y perfecto. Colocó también los haces de trigo en los márgenes y los apiló formando una bonita hacina. Entonces, al girarse de nuevo, tuvo la sorpresa más grande de su vida: el campo volvía a estar repleto de trigo. Pablo pensó que alguna hada bondadosa le recompensaba con otra cosecha para él y, ni corto ni perezoso, volvió a hincar la hoz.

Cuando terminó, la tierra comenzó a temblar, las dos hacinas zarandeaban sobre la tierra trémula y sus pies no le mantenían en equilibrio. Al ver que el campo se iba levantando formando una enorme colina, Pablo se restregó los ojos y vio la mejilla de un titánico gigante que se iba alzando.
El gigante le explicó que había quedado tan contento cuando le rasuró una mejilla, que luego puso la otra. Estaba feliz con el trabajo de Pablo porqué, como comía mucho pan, la barba le salía como las espigas y a él le costaba mucho trabajo afeitarse cada semana.
Así fue como Pablo consiguió para siempre dos cosechas a la semana, sin tener que arar ni sembrar el campo.

Edurne 08/09/2006

Cuando aquel pelirrojo de pecosa tez se dirigió a mi, y los demás corearon su decisión, comprendí que había sido un complot bien tramado, pero ya no podía echarme atrás. Mi propósito, era hacer un trabajo completamente aséptico, y lo iba a culminar con éxito. Mis piernas temblaban cual gelatina en plato, pero tenía que seguir adelante.
Ya no había vuelta atrás, debía controlar el nervio que me hacía tartamudear, y las mejillas teñidas de carmín que dejaban entrever ese secreto que debía perdurar guardado hasta el final de mi cometido. Una hora ante el espejo ensayando gestos y un posible diálogo en el que no tartamudease no fue suficiente, todo amenazaba con derrumbarse a mi alrededor, todo mi trabajo amenazaba con diluirse, en la nada, y toda mi vida acabada, por un irrisorio tartamudeo. El titular de un periódico, me dio la idea final, ¿MITO O LEYENDA? No me paré a leer la noticia, pero ese era un tema que yo dominaba muy bien, y que a él le entusiasmaba.
El desesperante tronar de la sirena, indicaba que mi turno había terminado para dar comienzo a mis escasas artes interpretativas, notaba como si la voz me empezase a mudar, cuando empecé a hablar.
— Hoy me he traído el bólido, si quieres te llevo.
— Claro, gracias.
Pobre incauto entró al trapo cual bebé en busca del chupete, la conversación elegida, fue tan amena, que ni cuenta se dio del cambio de dirección, incluso aquel titular del que saqué la idea, sirvió a mis propósitos, en mi operación de despiste pues al encontrarse un ejemplar en sus manos, me leyó todo el amplio artículo que tras la entradilla se encontraba. Mis nervios casi me traicionan al pasarme un semáforo en rojo, pero el destino quiso para mi alivio, que ningún otro auto se cruzase. Tras quince minutos de irritante conducción, llegamos a nuestro destino, era el momento de jugárselo todo a cara o cruz.
— ¿Quieres tomarte algo en este bar? No me apetece nada irme a casa.
— Claro, por cierto, ¿que calle es esta? No me suena.
Aceleré el paso evitando que hiciese mas preguntas de las necesarias, antes de que se diese cuenta, un estruendo que le dejó petrificado, llegó a sus oídos, y una lágrima, empezó a brotar de su lagrimal.
¡¡¡............... TE DESEAMOS TODOSSSSSSSSSSSSS, CUMPLEAÑOS FELIZZZZZZZZ!!!!!!!!

Extasiada 05/09/2006