Poema triste - estrella

En la mesa deshojo margaritas o violetas.
Las copas son un trazo de segunda mano
para arrancarte la cobardía de los poros
y recordarte esa misión con balas perdidas
que sutura la piel rota de las dulcíneas.

No puedo escapar de tu suspiro
ni del holocausto de mis manos sin tu nuca
aún persiste el eco
de los jazmines pronunciados
y este ardor doloso de mi cuerpo soñándote.

Se ha hecho tarde,
y noviembre ahoga en sollozos
el fulgor triste de sus cenizas…