A Manel Aljama

“El mayor placer de Dios es perdonar a los más grandes pecadores.”
Grijorij Efimovich, Rasputín.

¿Ni en la muerte me vas a abandonar? Siempre supe que nos encontraríamos de nuevo. No sé si estoy preparado.
Retornar al día aquel de diciembre se hace menos duro ahora que nuestros destinos parecen juntarse. Dijeron que tuviste conocimiento del peligro que corrías a mi lado, y aún así te fiaste de la invitación.
Cada trago resbalando por tu esófago, portaba el escozor amargo del veneno de la rabia; cada bocado disfrazado en el dulce envoltorio del azúcar, acompañaba el miedo a tu poderosa influencia. Mientras tanto, mis risas de satisfacción se juntaban con las tuyas en el goce del momento. Luego las mías se tornaron secas al ver la resistencia de tu cuerpo… inmortal. Y disparé. Una única bala que atravesó tu corazón. Caíste de bruces. ¿Cómo pudiste volverte a levantar? Tenía que huir, dejar que otros se enfrentaran a mi miedo.
Dejaron que calmaran las aguas que bajaba con fuerza, pero no resurgiste. Las gélidas aguas del Neva te engulleron, lavaron el rostro de nuestro imperio que apenas si sobrevivió unos meses más. Fuiste culpable de la depravación que encendió a las masas. Bestia demoníaca que escudaba en Dios la depravación y el libertinaje que te dio el nombre. Vergüenza inconmensurable para los temerosos del altísimo. Corrompiste, a unos y a otros: a los primeros infectándolos en el temor a lo divino; frente a los otros, lo lograste dejándonos en evidencia, sacando a la luz nuestras debilidades. ¿Acaso, a sabiendas o no, fuiste tú el artífice, la clave de los revolucionarios, lo que los bolcheviques necesitaban para justificar su barbarie? Lo corrompiste todo. Las mujeres se mostraban livianas de ropa en tu presencia, dejando mancillar sus cuerpos y trincar sus mentes. Y tú te vanagloriabas de ello. Eras el sabio, el gran adivino, el profeta que iba a salvar nuestra estirpe. Ninguna superchería salida de tu boca ha tenido eco. Tu muerte sorprendió a muchos, escandalizó a unos pocos, y satisfizo a la mayoría. Dijeron que no era cierto, que sin el cuerpo… Que tú retornarías. Pero ese ilusorio pensamiento duró bien poco, y terminó por desvanecerse con el tiempo.
Maldigo al ser mil veces maldito que representas y lo hago desde el placer que me provoca haber sido el artífice de tu muerte, por que sé, que ese Dios en el que justificabas tu obsceno proceder, me perdonará.

CRSignes 290309

* “Jlysty" convencido, es decir: alguien dispuesto a cometer los mayores pecados.

Era la vez número doscientos setenta que en el laboratorio Sven, empleado desde hacía veinte años en la empresa, con un método desarrollado por él mismo, un hilo había sido introducido por el ojo de una aguja. A cientos de kilómetros, Karina, madurita empleada en confeccionar los ovillos manualmente en una empresa de lana, de un solo tiro, como un dardo, encestaba la totalidad de su producción diaria. Sus compañeros jugaban con ella cambiándole la posición y la distancia del recipiente, sin conseguir nunca que fallara ni una sola vez. Este hecho sin importancia, tenía poco de casual y mucho de habilidad innata. Sin cuento alardeaba de un antepasado suyo que llegó a ser un reconocido golfista, y de un pívot en la N.B.A. que era su primo.
A puntito de alcanzar los quinientos enhebramientos consecutivos en el laboratorio, la maquina falló, pero Sven no desesperó, tenía confianza en sí mismo. Además era verano, y tanto Karina como él decidieron ir de vacaciones. Así sucedió que coincidieron en un mismo vuelo rumbo al Caribe.
El azar los sentó en asientos correlativos, en el mismo hotel y con las mismas excursiones. No tardaron en saber de sus empleos relacionados, de sus gustos compartidos, de sus éxitos y de sus fracasos, forjándose una amistad y confianza, que sorprendió a todos los compañeros de viaje. Muchos fueron los que se estrujaron el coco sobre que tanta coincidencia no podía ser casual; se llegó a comentar, que entre ellos hacía mucho que debía haber algún rollo, tal era el grado de afinidad entre ambos.
Fuera como fuese, tanto a Sven como a Karina les resultó gracioso aquel juego de insinuaciones, pero los constantes cuchicheos de aquellos cotillas acabaron por sobrepasarles. No les gustaba ser mártires de nada.
El viajé llegó a su fin, se acercaba el momento de la despedida. Hacía casi dos días que no se hablaban, incluso llegaron a cambiar los asientos del avión. Sin sutilezas, todos pendientes, estaban convencidos de que alguno de los dos haría lo impensable para despedirse efusivamente. Pero no sucedió nada. Al menos nada que pudieran ver. De ello fue responsable la habilidad de Karina. Había escrito sus datos en un papel que lanzó directamente al bolsillo de la chaqueta de Sven.
A la mañana siguiente, Karina recibió el primer mensaje de texto en su móvil. Un SMS de amor tardío que decía: TE QUIERO.

CRSignes 150708

Alentaba a los transeúntes para que le ayudasen a paliar la inexistente tregua que da el alcohol. Con la borrachera, regresó a un bosque que ofrecía refugio a la gente como él. Acomodado junto a los vacíos tetra-brik de vino, de anteriores resacas, despertó sudoroso y tiritando por la fiebre. Lamentó no haberse atrevido nunca con las agujas: lo sencillo que hubiera resultado, con un solo chute, poner fin a su deleznable vida. Intentó limpiar el espacio que le rodeaban: lanzó bien lejos los desperdicios y se dispuso a escarbar un hueco en el que descansar. No había hecho más que introducido la mano bajo la tierra, cuando tropezó con un objeto. Pensó en ignorarlo —aquel lugar se había convertido en un vertedero—, pero al sacar la mano una moneda dorada se deslizó junto a ella. Siguió hurgando hasta alcanzar un recipiente repleto de monedas al parecer de oro, plata, bronce y cobre. El inesperado encuentro le devolvió las fuerzas, aunque no la razón. Se sintió observado y tuvo miedo. Por menos había visto caer a más de uno. En ese momento, de entre los matojos, surgió un ser diminuto que bailó ante él. Con sus absurdos aspavientos, parecía querer decirle algo. Sus movimientos estaban más próximos al enfado que a la cordialidad; aunque por su estatura, no representaba ninguna amenaza.

—¡¡Maldito alcohol!! No te esfuerces enano, no pienso compartir nada contigo. —rió nervioso consciente de que todo podía ser un juego de su subconsciente maltrecho.
— ¡Qué feo eres! ¿Te has visto la cara?

Fantasía o no, el hombrecillo cada vez se encontraba más cerca, tanto que le pareció sentir fuertes y molestas punzadas.

—Ya te estarás quieto. ¡Déjame disfrutar de este sueño! No te he hecho nada. ¡Desaparece! Soy rico. ¿Lo ves?

Aquel ser de afilado rabillo, rostro alargado, nariz picuda y grandes ojos saltones, seguía denotando su mal humor. En su desesperación, el borracho agarraba aún con mayor fuerza el recipiente del tesoro, mientras, a cada pinchazo, sus músculos resentidos perdían fuerza.

—Seguro que tienes más. Quiero librarme de esta cadena perpetua, quiero quedármelo.

Con el penetrante dolor de las últimas punzadas, todo pasó del gris al negro. Un segundo después había muerto.
Se lo encontraron sobre un charco de orín y vómitos, con la mano fuertemente cerrada para que no se le escapara un doblón de oro de incalculable valor.

CRSignes 250408

El caballero se detuvo. Su paso se vio interrumpido por un enorme muro de piedra. Algo sucedió, tuvo un impulso irreprimible y agarrando las riendas de su corcel, picó de espuelas y se abalanzó contra él. El choque era inevitable, pero en el instante mismo en el que su loca cabalgada alcanzó la sombra del muro, éste desapareció dejando al descubierto un abismo por el que se precipitaron jinete y corcel.
El mago se vanaglorió ante la agudeza de su ingenio; la princesa, en su cautiverio, lloró ante la ineptitud de sus rescatadores; y el rey se lamentó por la pérdida de otro de sus hombres.

CRSignes 2003

A ritmo frenético, el descontrolado movimiento de los bailarines, que disfrutan aquel tiempo pese a la tensión de los tiempos que corren, durará hasta que la fuerza aguante. El sonido de las trompetas, que marca la melodía de Goodman, acompaña los pasos cruzados, los saltos y las piruetas de los soldados. Las muchachas londinenses, entusiasmadas, aguardan sentadas dispuestas para salir a la pista. Desoyen las mentiras de las recatadas damas, esquivan la opinión de unos padres que desaprobarían cualquier acercamiento.
“Déjate llevar muñeca.” La toma con descaro por la cinturilla de avispa, la abultada falda se mueve con vaporosa gracia. La arrastra desde la esquina hasta el centro de la pista. Pronto le toma el pulso al ritmo que con pasos rápidos, precisos, asombra a todos. El estampido de la batería, la guitarra, de nuevo las trompetas,… la orquesta despliega sus mejores armas.
De nada sirve la presencia de la policía militar que vigila inquieta, temen enfrentamientos. A nadie le gusta que le levanten las mujeres. Los soldados británicos se reprimen y callan, deciden competir, pero con baile. La pista arde, el ambiente se caldea. La noche no les da tregua. Saben que pronto tendrán que partir, que la diversión se convertirá en un espejismo inalcanzable, y no se detienen más que para respirar. No hay lugar para el quebranto, ni cuando a mitad de la fiesta la banda se calla. La sirena que avisa que los bombarderos alemanes sobrevuelan la ciudad, detiene el baile; corren todos a los refugios. Pero cuando todo pasa, regresan con mayor fuerza incluso. Ni el enemigo los va a parar.
Pero la noche se trunca, la orden de partir llega sin aviso, les espera el frente. Montan en los vehículos, sin apartar la mirada de aquellas jóvenes que enjugan lágrimas verdaderas, las mismas que momentos antes saltaban de sus ojos al compás del baile, o mientras escuchaban una declaración de amor.
Así como la simiente ha engendrado con amor el cuerpo de alguna muchacha enamorada de su héroe, el alma del baile quedará marcada en los compases, sacando de los mismos esencias, que forjarán recuerdos de esa época tenebrosa de muerte y destrucción. Y tal vez los dibujará con los reflejos de las trompetas sonando, los vuelos de aquellas faldas descaradamente indiscretas mostrando muslos, y la silueta de aquellos jóvenes entregados a la guerra y al baile.

CRSignes 170309

Miró a uno y otro lado. Cruzó. Entró a formar parte del tanto por cien afortunado.
En la ciudad sitiada la vida es un juego de estadística.

CRSignes 2003

Llamarle algo así como LoveLand (o como lo deseemos) y se vería como una mezcla de los primitivos videos de los Beatles, la casa Usher (la de Bradbury), sueño con pisar esa tierra de mermelada y corbatas de espejo (lookinglass tie) perderme contigo en locos laberintos sexuales sin hallar la salida, un parque donde todos nuestros deseos se cumplen donde podemos deslizarnos entre lagos de mármol, y sumergirnos en deliciosa nieve de crema batida, imaginarnos salpicados en una lluvia de Irish Cream desnudos como animalitos inventando nuevas perversiones más sutiles, más nuestras... juguemos linda mía... ¡LoveLand esta abierto!

©Ricardo Acevedo 2005

Llenaría cada hueco que tu has dejado entre tus sueños con mis pedazos, retazos de lo que nunca fui y tu has hecho modelándome cada noche de compartido amor, pedazos de amor que son distintos, pero no divergentes a los tuyos; complementaría o matizaría tus deseos con pequeñas dosis de psicodélicos encuentros, para desvirtuar los sentidos, para perdernos y no saber nunca cuando terminan, cuál es el final perfecto o imperfecto. Permitiría que los sentidos se perdieran entre las miles de marañas de caricias, besos, envites, tocamientos, sabrosas chupadas, palabras sueltas y el amor caliente de tantas horas sin tenernos.
Lo dicho, me lo pones difícil, tú dibujas la coreografía, los decorados, la banda sonora, pero déja que yo le pondré el argumento.

©CRSignes 2005

A Teresa le pierde ella misma. Su vida dedicada al placer, sonaba hueca a oídos de los que la quieren y de los que nunca aceptó un consejo. Ahora se encuentra sola. Hizo siempre lo que le vino en gana. Caprichos hechos realidad y sueños rotos, siempre se quejaba de lo mismo. Vendía su cuerpo y creía ocultarlo bien, pero realmente nadie lo quería ver. Había sido hermosa, insultantemente apetecible; de haberlo querido, bien niña hubiera podido alcanzar la estabilidad, pero… ¿dónde habrían quedado sus sueños? Insaciable, no daba tiempo a que los sentimientos se acostumbraran. Cambiaba más de amor que de traje; era sencillo para ella y aún hoy sigue siéndolo, aunque mermada la belleza, resentida en su salud, la obsesión y los excesos hayan desquebrajado su mente. Se ve hermosa, se siente como antaño, pero ha perdido la discreción. Da muestras descaradas de una descuidada exhibición de si misma, “Es que no puedo salir por ahí, todo el mundo me dice lo guapa que soy, y lo bien que me encuentran”, dice mientras intenta arreglarse un cabello desordenado, o disimular su hinchado vientre o las ojeras. Cree poseer la llave del placer, y es el placer el que ha alejado sus cerrojos de ella. Se ha movido por un mundo que muchos ni tan siquiera hubieran aceptado, ha luchado por si misma con la integridad del que es consciente de lo que hace, sin dejarse amedrentar por las dificultades, tragando orgullo y rabia para poder salir adelante. Y es ahora cuando, gracias a sus esfuerzos desmedidos y efímeros, ha conseguido sacar adelante algún que otro sueño que le acercaba los pies al suelo, que su mente ha dicho basta. Tiene miedo, se asusta de la ayuda externa, pero al tiempo la busca. No sabe lo que quiere, pero lo quiere todo… El amor de unos hijos que alejó de su vida, el cariño de amantes pasajeros y amigos bien amados, el respeto y la idolatría de los que le siguen sus pasos cansados. Mientras, se tambalea de un lado a otro dejando que los demás hablen a sus espaldas, imaginando que es para bien, por sus encantos, no queriendo escuchar las burlas, ni el sarcasmo. Demasiado tiempo refugiándose en enfermedades inexistentes, intentando de ese modo atraer la atención de los que la han querido y la quieren, pero por su propia obsesión sólo consigue apartarlos cada vez más. Otra entrada en el hospital, esta vez no se sabe bien el porqué -ataque de ansiedad o de pánico-, pero ahí, está esperando el consuelo que no llega, la compasión de los que la rodean, y que ella fantasea como pleitesía y adoración. Está derrotada y triste, su vida se apaga en sus desencuentros, pero no quiere darse cuenta.
Augusta, abre los ojos y le sonríe, reconoce sus formas pero sigue durmiendo, se consuela entrelazando sus manos a las de ella, y Teresa descansa.

Mañana amanecerá, y el nuevo día las rescatará a las cuatro. Continuaran sus vidas hasta alcanzar otro alto, convencidas están; y quizás, tal vez, el destino vuelva a barajar, y junte de nuevo a estas reinas de diferente palo.

Fin

CRSignes 2007